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　　老屋在我的回忆里从来就没年青过，我是家里最小的孩子。打我记事起，老屋就像母亲两鬓的青丝，又像母亲说话时总藏不住的假牙。

　　清晨的老屋总带着模糊的光。天更蒙蒙亮，母亲就现已下地干活了，留我一个人在床上。醒来时，我看见阳光从木板门的缝隙里挤进来。光线爬在西墙上，它爬得极慢极慢，像蜗牛相同。在它总算快爬到界墙上的时分，宅院里响起了母亲推开院门的声响，还有她将锄头靠在墙根的咣当声。接着是火房里通煤火、添锅煮饭的动态。我再也不想在床上躺着了。跳下床，摆开屋门，洪亮地叫道“妈妈”，这叫声是我一天的开端。

　　正午的老屋总是热烈的。母亲和婶婶们坐在老屋里纳鞋底。她们脚边的针线筐像百宝箱相同，我蹲下去翻翻这个，刨刨那个。小婶婶用的针锥把手上缠着布，现已包了浆，黑油油地看不清原本的色彩。母亲用的黄油蜡块（用来让麻绳顺滑）沟壑纵横，二婶的布头线脑色彩最多。她们扯着鞋底上的针线，扯出了像地步的幼苗相同鳞次栉比的针脚。

　　黄昏的老屋逐渐暗下来。母亲点亮煤油灯，朦胧的灯火把她的影子投在灶间遍地——一瞬间在灶台上，一瞬间在案板上，最终消失在现已被煤烟熏黑的房顶。

　　春天的老屋是祖母逝世时，父亲的一声“我的娘哎......”，折下的腰身触碰到不到一米的“哀杖”上，眼泪砸在老屋的地上，沉痛把老屋塞得满满当当。

　　夏天的老屋充溢欢声笑语。侄儿侄女们还小，在酷热的午后，他们围坐在屋里吃冰凉的西瓜，小肚皮逐渐鼓起来，布褂子上沾满西瓜汁。他们狡猾地用西瓜皮相互抹脸，小脸儿像“糊门画儿”相同。他们望着互相，咯咯地笑着。

　　秋天的老屋不堪重负，墙上挂着柿子、玉米，地上堆着豆秧、红薯、南瓜。此刻住在老屋里的人都小心谨慎，一脚下去，不是踩着芝麻便是踩着了谷子。

　　冬季的老屋最是温暖。几场雪往后，在外作业的父亲、哥哥姐姐都踩着厚厚的积雪回来春节。母亲早就预备好了全部：磨好的白面装满了大瓮，炸好的菜丸子、蒸好的芡粉、捂好的豆馅儿，还有大锅里煮着的猪头肉。当大红的春联贴上门框，老屋里飘满年的滋味，这是回忆中家的姿态。

　　现在，小浪底库区使周边村庄的房子遭到浸泡，老屋行将拆迁。周末陪爸爸妈妈回了趟老家，翻开久别的了解的老屋的门，母亲一瞬间摸摸她的柜子，一瞬间坐坐出嫁时外爷给她做的“大圈椅”，一瞬间讲讲她盖房子箍窑洞的艰苦，一瞬间望着老物件发发愣，一瞬间操起手锯去掉树下建议的杂枝，一瞬间拿起锄头锄去院外疯长的野草……。父亲跟着母亲，母亲说啥，他也弥补着说，母亲干啥，他也帮着干。

　　院外的老槐树落了一地的槐蜜，金灿灿的。像很多的星星，眨巴着眼晴，看着年迈的父亲和母亲。他们俩心中千般不舍，不时老泪纵横。老屋终将逝去，但回忆永不褪色，纵有千言万语，诉不尽对老屋的怀念。

　　卢新芳，七零后，文学爱好者，喜喧嚣独处，常以书为伴，愿阅览可以遇见更好的自己。

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